La Padre Matria

Estaba un poco paranoico por la entrada a España. He oído toda clase de historias de colombianos que son devueltos por las razones más idiotas. Curiosamente, es la primera vez que no me preguntan en migración que a qué vengo. Obvio que pensé mal, que debe ser porque tenía la visa gringa, que debe ser por que no soy morocho. Todo eso pensé. Me quedé con una carpeta de papeles impresa.

También estaba un poco prevenido por todas las historias, noticias y películas de xenofobia y racismo. Uno se va armando ideas y conceptos generalizados de lo que no conoce pero tiene cierto contacto. Es inevitable. Por ejemplo, en Argentina mucha gente me explicó cómo era Colombia basándose en la serie Narcos y en las noticias.

Fui a buscar un adaptador de enchufe y tres señoras jubiladas me acompañaron hasta la estación del tren para enseñarme el camino. Íbamos por la que ahora se llama “Avenida de la Memoria” y que hasta no hace mucho era la “Avenida de la Victoria”. No entiendo bien, pero parece que el cambio tiene que ver con quitarle símbolos a Franco. Hablamos como si fuéramos amigos de toda la vida con estas señoras. Me contaron de sus enfermedades, de sus problemas para dormir, yo contribuí en lo que pude con mis achaques, hablamos de la primera comunión de no sé quién, del vestido que le iban a comprar, hablamos del parque que estábamos atravesando, que lo había hecho Carlos III por allá en el mil setecientos, que ese sí era un buen alcalde a diferencia de Peñalosa, que en el parque un día de invierno se rompió un hidrante y los árboles quedaron como si les colgaran cristales, que eso había sido la cosa más hermosa que había visto en toda su vida, que en ese entonces los celulares no tenían cámara pero que le quedó grabado y que por favor le tomara una selfie con el parque de fondo.

Nos despedimos de beso, uno en cada mejilla y que suene. Fueron seis besos en total. Así me recibió Madrid y ahora ando como Pedro por mi casa.

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